Al final, El Gran Pez nos pregunta: ¿qué historia quieres que se cuente de ti? ¿Vas a ser el hombre común que nació, trabajó y murió? ¿O vas a ser el pez que nunca pudieron pescar?
Cuando Tim Burton la estrenó en 2003, muchos esperaban lo de siempre: sus calles retorcidas, sus fantasmas góticos y ese tono entre oscuro y naif que lo hizo famoso. Pero Burton nos dio un giro de tuerca. Nos entregó una fábula sobre la masculinidad sureña, sí, pero también —y esto me interesa más— sobre la forma en que los latinos entendemos la familia, la memoria y la muerte. Big fish -el gran pez- EspaA---ol Latino
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Lo más potente de El Gran Pez para un espectador latino es el conflicto entre padre e hijo. Will (Billy Crudup) es el hijo práctico, el periodista que vive en París, que necesita hechos, fechas, autopsias de la verdad. Quiere saber quién fue su padre realmente , no la versión de los monstruos y las brujas. Cuando Tim Burton la estrenó en 2003, muchos
Hay películas que te entretienen, y luego están las que se te quedan pegadas al alma como una historia que tu abuelo te contó en una noche de lluvia, con un café de por medio y el ruido de un ventilador de techo de fondo. Big Fish —o El Gran Pez , como la conocimos en América Latina— es una de esas.
Los latinos sabemos de esa distancia. Sabemos de ese momento incómodo en la mesa donde el padre cuenta por décima vez cómo cruzó la frontera o cómo construyó su primer negocio, y nosotros ponemos los ojos en blanco. Hasta que un día, ese padre no está, y lo que daríamos por oír esa misma historia una vez más.
En un mundo que nos empuja a ser realistas, aburridos, lógicos y eficientes, ser un gran pez es un acto de rebeldía. Y como latinos, la rebeldía la llevamos en la sangre. Porque sobrevivir a la distancia, a la nostalgia y a la pérdida requiere justamente eso: convertir el dolor en cuento, y el cuento en leyenda.